九曲黄河万里沙，浪淘风簸自天涯。

可不是么？这雨，这风，这满地的狼藉，不也是一场“浪淘风簸”么？只是淘洗的不是黄河的沙，倒是我们这些城里人罢了。我站在这小小的水洼前，竟有些怔住了。那水里，天是灰濛濛的，云是乱糟糟的，旁边高楼的一角缩在里面，也跟着水纹一扭一扭的，失了平日里的庄严相。这哪里是“天涯”，这分明是咫尺的、黏湿的、甩不脱的现世。然而我的心，却仿佛跟着那诗句，一下子被抛到千年以前，抛到那莽莽苍苍的黄河边上去了。

我的魂灵，仿佛就立在那河岸。眼前是刘禹锡笔下“九曲黄河万里沙”的浑沌世界。那水，不是清的，也不是绿的，是一种沉甸甸的赭黄，像熔化了的铜，又像一大锅煮得浓稠的小米粥，缓慢地，带着万钧的重量，从看不见的远方碾压过来。那沙，也不是洁净的沙滩上的沙，它是被河水亿万次咀嚼、磨碎了的黄土，是土地的骨血，是时间的粉末。它们混在水里，使水有了形体，有了脾气，成了一条活着的、匍匐前进的巨蟒。阳光透过氤氲的水汽，给这浊流镀上一层黯淡的金光，看上去反倒更显苍凉了。

而风，是从“天涯”来的。这“天涯”二字，用得真好。它不告诉你确切的地方，只给你一个渺茫无垠的概念，于是那风便带了远古的、蛮荒的气息。它“簸”着这河水，这“簸”字，活脱是乡下人用硕大的竹箕颠着谷粒，轻的糠皮被扬下去，重的米粒留下来。可这天地间的大簸箕，簸的是万里黄沙，千寻巨浪！那浪头，一个个拱起来，像疲倦的、土黄色的巨兽的脊背，甫一掀起，便又被风按下去，摔得粉身碎骨，发出沉郁的、连绵的咆哮。那声音不尖利，却厚重，震得人脚底发麻，心也跟着一沉一沉。在这等的伟力面前，人算得什么呢？便是一朝的荣华，一世的功名，投进去，怕也激不起一个像样的浪花，转眼就被卷得无影无踪了。

我的心还在这雄浑的想象里沉浮，目光却不由自主地抬起来，落回眼前。透过办公室巨大的玻璃窗，外面是另一条河流。那是楼宇的河，是钢铁与玻璃的河，在暮色里闪着冷峻的光。街上车流如织，首尾相连，缓慢地移动着，像一条疲倦的、闪着鳞光的甲虫的队伍。这景象，何尝不也是一种“浪淘风簸”？只是那“浪”，是信息的狂潮，是欲望的波涛；那“风”，是时代的飓风，是生活的压力。我们这些现代人，被裹挟在其中，跌跌撞撞，身不由己，不也像那黄河里的沙粒一般，翻滚，浮沉，不知要被带往何方么？

古代的沙，终有沉入河底，见着澄澈的一日。而我们，在这更为纷繁的浊世里，又将被淘洗成什么模样？是磨尽了棱角，变得圆滑世故？还是被消解了精神，化作随波逐流的泥淖？

正胡思乱想着，街角一个橙色的身影攫住了我的目光。那是一个清潔工，正在风雨过后打扫着残枝败叶。他挥舞着比人还高的大扫帚，一下，一下，很有节律。那动作，不像是在应付一件苦差，倒像是一种沉默的舞蹈。他扫过的地方，狼藉的落叶归拢成堆，污浊的水流顺着沟渠退去，露出原本灰黑却干净的路面来。他就那样一下一下地扫着，仿佛在偌大而混乱的城市画卷上，执拗地画下一条条清晰、整洁的界线。风依旧吹着他的衣角，雨后的寒意想必也侵着他的骨，可他似乎全不理会。他的世界，就在那扫帚划过的方圆之间。

我忽然有些明白了。那“九曲黄河”的奔流是诗，这街角一扫帚一扫帚的清扫，又何尝不是诗？那“浪淘风簸”的壮阔是人生，在这熙熙攘攘的都市里，守住自己的一方清明，从容地做一件份内的小事，更是人生。我们无法选择时代的洪流，却或许可以决定自己沉浮的姿态。不必哀叹自身的渺小，若能像那清潔工，像那黄河里最普通的一粒沙，在万千的淘洗与颠簸中，守住内里一点坚硬的、沉实的东西，便也算不辜负这一场“自天涯”而来的风浪了。

我最后看了一眼地上那洼水。风停了，水面的涟漪正一圈一圈地散去，那乱糟糟的倒影渐渐清晰、平静下来。天，好像也要晴了。我直起身，理了理衣裳，向着那灯火通明的地铁口，汇入了另一条奔腾的河流。